Correio - Miguel Torga, 1941
Carta de minha Mãe.
Quando já nenhum Proust sabe mais enredos,
A sua letra vem
A tremer-lhe nos dedos.
- «Filho» …
E o que a seguir se lê
É de uma tal pureza e de um tal brilho,
Que até da minha escuridão se vê.
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3 comentários:
Muito bonito
Ola Antonio,
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lindo..!
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